Este es un retrato nostálgico finamente esculpido del exilio y el amor en sus dos manifestaciones más poderosas y memorables: al elegido del corazón ya la patria. La trama nos traslada a los años veinte del siglo XX y a una pensión berlinesa, donde residen unos emigrantes rusos a la sombra del pasado, con una débil esperanza de un futuro desconocido y con tristeza y añoranza por la Rusia que los expulsó.. Inesperadamente, el destino le presenta un costoso regalo a Lev Glebovich Ganin, hundido en la fantasmal vida cotidiana. En la foto de la mujer de su vecino, que llega en unos días, ve el rostro de su primer amor. En su mente, los antiguos temblores del corazón cobran vida en el contexto de las imágenes idílicas de su tierra natal, y brota la confianza de que es posible que los días brillantes regresen…
Vladimir Nabokov /1899-1977/ fue un notable novelista, poeta, crítico literario y traductor. Nació en una familia aristocrática en San Petersburgo, luego emigró con sus padres a Inglaterra. Conocido como una figura cosmopolita con una personalidad brillante, se distingue por la riqueza y profundidad de su habilidad lingüística, su estilo erudito y sus insólitas invenciones creativas. Obras como El mago, Lolita, La risa en la oscuridad e Invitación a la ejecución lo sitúan como uno de los estilistas más talentosos e influyentes de nuestro tiempo. "Mashenka" fue estrenada en 1926 bajo el seudónimo de V. Sirin y fue adaptada al Reino Unido en 1987 por el director John Goldschmidt.
Fragmento
La pensión era rusa, y además desagradable. Fue muy desagradable que todo el día y la mayor parte de la noche se escucharan los trenes del ferrocarril de la ciudad; por lo tanto, era como si todo el edificio se hubiera alejado lentamente. El vestíbulo, donde se había colgado un espejo oscuro con un soporte para guantes y un baúl de roble en el que fácilmente podías tropezar con una rodilla, se había reducido a un pasillo desnudo y muy estrecho. A cada lado había tres habitaciones con números negros pegados en las puertas: eran simplemente hojas arrancadas de un viejo calendario: los seis primeros días de abril. En la habitación del Día de los Inocentes, la primera puerta a la izquierda, vivía ahora Alfiorov; en el siguiente, Ganin, en el tercero, la propia casera, Lydia Nikolaevna Dorn. Era la viuda de un comerciante alemán que la había traído de Sarepta hacía veinte años, y que había muerto el año anterior de una inflamación cerebral. En las tres habitaciones de la derecha, del cuatro al seis de abril, vivió el viejo poeta ruso Anton Sergeevich Podtyagin, Clara, una joven de grandes pechos con notables ojos marrón azulados; y finalmente, en la sexta sala, junto a la esquina del pasillo, los bailarines de ballet Colin y Gornotsvetov; ambas tenían un aspecto femenino, y eran delgadas, con narices empolvadas y pantorrillas musculosas. Al final del primer corredor había un comedor con una litografía de La Última Cena en la pared opuesta a la puerta y cráneos de ciervos amarillos con cuernos en la otra pared, sobre el aparador abultado con los dos jarrones de cristal, una vez los objetos más puros del mundo. toda la vivienda, ahora oscurecida por un plumero esponjoso. Desde el comedor, el corredor se curvaba en ángulo recto a la derecha: más allá, entre los bosques trágicos y sin olor, estaban la cocina, la despensa del servicio, el baño sucio y el cubículo del inodoro, en cuya puerta había dos ceros carmesí., una vez tomados de sus decenas legales, que una vez representaron dos domingos diferentes en el calendario de escritorio del Sr. Dorn. Un mes después de su muerte, Lydia Nikolaevna, una mujer menuda, estridente y algo prodigiosa, alquiló el apartamento vacío y lo convirtió en una pensión, mostrando un ingenio inusual, un poco chocante, en la distribución de todos aquellos muebles que había recibido como regalo. una herencia Mesas, sillas, armarios chirriantes y sofás desvencijados estaban dispersos por las habitaciones que había decidido alquilar, y tan pronto como se separaron unos de otros de esta manera, los muebles se deterioraron de inmediato, adquirieron un aspecto raído y desordenado. los huesos de un esqueleto desorganizado. El escritorio del difunto, una pila de roble con un tintero de hierro en forma de rana y un cajón central tan profundo como una bodega, había ido a parar al número uno, donde vivía Alfiorov, y la silla giratoria, una vez adquirida junto con el escritorio, había quedado huérfano entre los bailarines, habitando la sexta sala. El par de sillones verdes también se habían separado: uno estaba aburrido en lo de Ganin, el otro lo ocupaba la propia casera o su viejo perro salchicha, una perra gorda y negra, de hocico gris y orejas caídas, aterciopelada en las puntas y como con pestañas de mariposa.. Y en el estante de la habitación de Clara, los primeros volúmenes de la enciclopedia estaban dispuestos para decorar, mientras que el resto había ido a Podtyagin. Clara también se adjudicó el único tocador decente con espejo y cajones; en cada una de las otras habitaciones había simplemente un mostrador con una palangana de hojalata y una jarra similar. Verá, hubo que comprar las camas, cosa que hizo directamente la señora Dorn, no porque le gustara, sino porque sentía una especie de dulce apuesta, una especie de orgullo doméstico, por haberse deshecho con tanto éxito de todos sus antiguos muebles. pero en el presente caso estaba enojada porque no había cómo cortar su cama doble en el número necesario de partes, y era demasiado espaciosa para que ella, la viuda, durmiera en ella. Ella personalmente limpiaba las habitaciones, apenas torcida en eso, nunca se le dio bien cocinar, había contratado a una cocinera, el terror del mercado, una enorme pelirroja que se calaba un sombrero de frambuesa los viernes y desempolvaba por los barrios del norte sacar provecho de su seductor tamaño. Lydia Nikolaevna no se atrevió a entrar en la cocina, generalmente era mansa y tímida. Si por casualidad caminaba penosamente por el corredor con sus pies embotados, a los inquilinos les parecía que esta mujer pequeña, canosa y de nariz picada no era la propietaria en absoluto, sino solo una anciana decrépita que se había encontrado en la casa de otra persona. Departamento. Se acurrucaba como una muñeca de trapo cuando por la mañana limpiaba a toda prisa la basura de debajo de los muebles, luego se hundía en su habitación, la más pequeña de todas, donde leía unos libros alemanes andrajosos o revisaba los registros de su difunto marido, de los que No tenia idea. Solo Podtyagin pasó por esta habitación, acarició al perro salchicha negro, le pellizcó las orejas, la verruga en su hocico gris, trató de que la perra le diera una pata torcida y le contó a Lydia Nikolaevna sobre su dolorosa enfermedad senil y que desde hace mucho tiempo, desde hace medio año, solicitó una visa para París, y su sobrina vive allí, y las baguettes largas y crujientes y el vino tinto son muy baratos allí. La anciana asentía, a veces le preguntaba por sus otros inquilinos, y en especial por Ganin, quien, según ella, no se parecía en nada a todos los jóvenes rusos que se hospedaban en su pensión. Después de tres meses con ella, Ganin ahora estaba a punto de irse, incluso le había dicho que desalojaría la habitación este sábado, pero no era la primera vez que decidía mudarse, seguía posponiéndolo y quedándose. Lydia Nikolaevna había aprendido de las palabras del viejo poeta que Ganin tenía novia. Ese era claramente el problema.
Últimamente se había vuelto apático y melancólico. Bueno, hasta hace poco podía caminar sobre sus manos como un acróbata japonés, estiraba esbeltamente las piernas y avanzaba como un velero, lograba levantar una silla con los dientes y romper una cuerda con sus tensos bíceps. Un fuego ardía constantemente en su cuerpo: siempre quería s altar una valla, sacudir un poste, en resumen, correr salvajemente, como solíamos decir en nuestra juventud. Ahora, sin embargo, como si se hubiera soltado alguna nuez, incluso se encorvó y le confesó a Podtyagin que sufría de insomnio "como una lamida". Tampoco durmió bien la noche anterior al lunes, después de los veinte minutos que pasó con el caballero parlanchín en el ascensor atascado. El lunes por la mañana, me senté desnuda durante mucho tiempo, juntando mis manos frías entre las rodillas, atónita al pensar que ese día también tendría que ponerme una camisa, calcetines, pantalones, todos estos trapos empapados de sudor y polvo. y pensé en el circo un caniche que se veía horriblemente lamentable. Este letargo se debió en parte a la ociosidad. Ahora no tenía que trabajar mucho, porque había acumulado una cierta cantidad durante el invierno, de la cual ahora tenía unos doscientos marcos, no más: los últimos tres meses le habían costado muy caro.
El año pasado, tan pronto como llegó a Berlín, inmediatamente encontró un trabajo y luego trabajó hasta enero, muchos y variados: conocía la oscuridad amarillenta de la madrugada cuando uno se dirige a la fábrica; también supo cómo se cansan las piernas después de caminar diez verstas con una bandeja en las manos entre las mesas del restaurante "Pur Goroi"; también estaba familiarizado con cualquier otro trabajo, tomó crédito para vender todo lo que encontró, tanto pretzels como brillantes y simplemente brillantes. No aborrecía nada: más de una vez había vendido su sombra como muchos de nosotros. En otras palabras, había aparecido en películas de fuera de la ciudad como extra, donde, en un saivant apresuradamente rígido con un grito místico, los monstruosos círculos de focos se encendieron, apuntando como cañones a la multitud mortalmente brillante de extras., disparando a quemarropa un blanco resplandor asesino, iluminando el maquillaje de cera de los rostros congelados, se apagó con un crujido, pero durante mucho tiempo en estas complejas cristalerías se desvanecieron ascuas rojizas: nuestra vergüenza humana. El trato estaba hecho, nuestras sombras sin nombre se estaban apoderando del mundo.
Su dinero restante fue suficiente para salir de Berlín. Sin embargo, para este propósito, tuvo que romper con Lyudmila y no tenía idea de cómo romper. Aunque se había fijado como plazo de una semana y le había dicho a la casera que definitivamente había decidido irse el sábado, Ganin sintió que ni esta semana ni la próxima cambiaría nada. Al mismo tiempo, lo presionaba una atracción por un nuevo país extranjero, especialmente en la primavera. Su ventana daba a las vías del tren, por lo que la oportunidad de irse lo molestaba constantemente. Cada cinco minutos la casa crujía y se movía en silencio, luego una nube de humo se elevaba frente a la ventana, oscurecía el día blanco de Berlín, se desvanecía lentamente, y luego nuevamente se podía ver el abanico de rieles, estrechándose en la distancia, entre el paredes traseras negras de los edificios, como si estuvieran cortadas, y sobre todo esto, el cielo, pálido como la leche de almendras.
